la signorina

Vergangene Woche habe ich Flurschaden produziert. Ich bin mit einem Deichselstapler über den Hof gefahren und wollte an einem Auto vorbei, dessen Heckklappe offenstand. Unten hat es gut gereicht, die Frage des Herrn, ob er beiseite fahren sollte, verneinte ich. „Reicht schon“, sagte ich. Souverän. Lächelnd. Selbstsicher. Bis der Stapler mit einem ohrenbetäubenden Knall zum Stehen kam. Denn während die Gabel auf dem Boden elegant und mit ausreichend großer Entfernung um das Heck des Autos biegen wollte, blieb der Mast am Kofferraumdeckel hängen. Sein Eck war nach innen geknickt. Ich meldete den Schaden also unserer Versicherung.

Vorgestern kam ein Schreiben. Ich sollte den Vorgang noch einmal genauer beschreiben.

Soweit nachvollziehbar. Getroffen hat mich allerdings diese Frage:

„Weshalb ist Ihre Ehepartnerin gegen das Fahrzeug gestoßen?“

Nun. Weshalb. Ja, WESHALB DENN. Ich holte tief Luft … und verkniff mir, folgendes zu schreiben:

Es war ein nebliger Tag im September. Einer jener Tage, an dem die feuchte Kälte der milchigen Nebelschwaden, die wie Smog über dem Dorf hingen, einem in die Kleidung hineinkroch, einen frösteln ließ. Der Himmel war von einem monochrom-hellen Grau, es lag eine seltsam dumpfe Stille über dem Ort. Allein das Surren des Deichselstaplers durchtrennte diese Stille auf fast sonore Art.

Während ich meiner Wege ging und meine eintönige Arbeit verrichtete, versank ich immer mehr in meinen Gedanken. Wie lange würde ich heute noch, im Geiste mit Sysiphos geeint, mit meinem FaBa ESG 1000 Paletten von einer Stelle an die andere verräumen? Wie war ich überhaupt hier her gekommen? Und wo war meine Kindheit geblieben, in der ich doch erst gestern barfuß durch blühende Wiesen gerannt war und rein gar nichts von der Last des Erwachsenenlebens geahnt hatte? In der ich stunden-, ja tagelang zurückgezogen in meinem Jugendzimmer verbracht hatte, in Bücher vertieft?

Wehmütig dachte ich an mein geliebtes Bücherregal und zog den Zipper meiner Engelbert-Strauß-Jacke hoch und die Nase noch höher. Ich hatte sie alle gelesen, die großen Romane meiner Jugend. Die Kinder von Bullerbü. Die fünf Freunde. Momo. Die unendliche Geschichte. Harry Potter. Ja, was hatte ich die Abenteuer des jungen Zauberers verschlungen, der aus der Knechtschaft seines Onkels fliehen und die Welt der Magie entdecken konnte? Und plötzlich spürte ich die Energie zurückkehren, ich würde wie der junge Harry Potter meiner grauen Welt entschweben, ich würde allen Mut zusammennehmen und wie Harry am Bahngleis neundreiviertel mit dem Kopf durch die Wand … da holte mich ein lauter Knall und ein schaurig-metallisches Krächzen in die Realität zurück. Und ich musste zutiefst ernüchtert feststellen: Ich bin nicht Harry Potter. Mein Deichselstapler ist kein fliegender Besen und ein schnöder Kofferraumdeckel ist stärker als die Wände am Bahngleis neundreiviertel. Das Blech war so geknickt wie mein Selbstbewusstsein und jetzt stehe ich da, an diesem nebligen Tag im September und bitte höflichst um Regulierung des Schadens, dessen Zustandekommen ich hoffentlich ausführlich genug geschildert habe.

Stattdessen schrieb ich (mit leisem Bedauern): „Sie war auf den Fahrweg am Boden konzentriert, um nicht gegen das Auto stoßen und übersah dabei die Höhe des Mastes des Hubwagens und dessen Kollisionskurs mit dem Kofferraumdeckel.“

Und jetzt warte ich gespannt, was als nächstes passiert.

Hier ist Glanz und Gloria eingezogen. Leider weniger spektakulär, als sich das anhört. Angefangen hat nämlich alles mit Dreck. Dreck, der offenbar am Samstagmorgen aus den Sohlen meiner Wanderschuhe gebröckelt ist, als ich sie im Flur zum Anziehen bereitstellen wollte. Und mit Dreck meine ich nicht ein paar Krümel, sondern einen veritablen Haufen Kalkstein. So viel, dass man in geologischen Fachzeitschriften vermutlich in Kürze in wissenschaftlichen Aufsätzen den unerklärlichen Masseverlust der Schwäbischen Alb zu erklären versucht. Spoiler: Er lag am Samstagmorgen auf meiner Schmutzfangmatte.

Seufzend machte ich mich also auf den Weg zum Staubsauger, beschloss aber, nicht das große, schwere Ungetüm die Stufen hinabzuschleppen, sondern mich des tragbaren Handstaubsaugers zu bedienen. Wir erinnern uns: Gesteinsbrocken, Handstaubsauger – das war schon die erste blöde Idee.

Als ich das grüne Helferlein allerdings in Händen hielt, erinnerte ich mich daran, dass man Mann sich neulich über die Nutzlosigkeit eines Handstaubsaugers beschwert hatte, „der ja überhaupt nicht zieht“. Nach eingehender Inspektion des Auffangbehälters meinte ich, den Grund ausfindig gemacht zu haben. Was dann geschah, war eine Verkettung unglücklicher Umstände. Ich drückte auf alle möglichen schwarzen Schalter, zog und ruckelte an Plastikteilen, bis mir schließlich die Klappe des Auffangbehälters entgegenkam und sich der Inhalt des Staubsaugers in den geöffneten Küchenmülleimer ergoss.

Mit großem Erstaunen blickte ich wenige Augenblicke später auf in wenig Staub und ungeheuer viel Goldglitzer ertränkten Siedlungsabfall. Der Goldglitzer. Kleiner Exkurs: Vor einigen Wochen stand ich mit der Teenie-Tochter in der Bastelabteilung eines Gartencenters und fand mich unfreiwillig in eine Diskussion um die Notwendigkeit des Kaufs einer Dose Goldglitzer vertieft. Oder eher – gefangen. Denn welches Argument ich auch anbrachte („das macht eine Riesensauerei, das haben wir nachher überall, wozu brauchst du denn so viel Goldglitzer…“) bemühte sich die Tochter mit glühenden Versprechen zu entkräften. Am Ende ließ ich mich erweichen. („Weil wenn ich diesen Glitzer nicht bekomme, wird es nie wieder einen Papst geben, wird Trump eine dritte Amtszeit haben, ist mein Leben sinnlos *insert random drama*“)

Und jetzt stand ich da und hatte den Glitzersalat. Unter wüsten Schimpftiraden stapfte ich an den Schrank, in dem der große Staubsauger steht, der mit Wegwerfbeutel, der, den man nicht umständlich leeren muss… „Du hast gesagt, ich soll staubsaugen, nicht wie genau“, argumentierte die Tochter. Inhaltlich musste ich ihr rechtgeben, was meine Laune jedoch nicht verbesserte. Den Rückweg zur Küche wies mir ein sanfter Goldschimmer auf dem Flurteppich, weil offenbar auch meine Socken nicht vom Flitterregen verschont geblieben waren. Ich saugte mich also zur Küche zurück, saugte den Küchenboden und hielt letztlich in nahezu kriegerischer Geste das Staubsaugerrohr in Richtung glitzerndem Plastikmüll, um auch den zu retten. Woraufhin sich die glitzergetränkte Folie einer Käseverpackung in die Luft erhob, sich mit schnarrendem Flattern am Staubsaugerrohrende festsog und derweil allen Glitzer abschüttelte. Ich saugte noch sehr lange.

Als ich meinte, dem güldenen Inferno so langsam Herr zu werden, begann ich, die übrigen abnehmbaren Teile des Handstaubsaugers abzubauen, diesmal über der Küchenspüle. Es ist erstaunlich, in wie viele Ritzen es die kleinen Glitzerpartikel geschafft hatten. Sämtliche Dichtungen, Filter und Schraubenlöcher schimmerten im Gegenlicht und die Partikel wollten auch nicht in Gänze weichen, als ich den kleinen Staubsauger mit dem Großen aussaugte. Die Spüle, die wohl noch feucht gewesen war, glitzerte, die Anrichte glitzerte, der Spülschwamm glitzerte. „Du hast Glitzer im Gesicht“, konstatierte die Tochter, die sich ein Glas Wasser holen wollte und mit selbigem entschwand, bevor ich erneut lospoltern konnte.

Und dann fiel mir ein, dass ich eigentlich losgezogen war, um dem Jura im Flur den Garaus zu machen. Seufzend baute ich den Handstaubsauger wieder zusammen und stapfte die Treppe hinab. Immerhin hatte ich schon mal ein Problem gelöst. Und just in dem Moment, als ich das Staubsaugerrohr im Flur gen Boden neigte, rieselte eine offenbar im Schlauch angesammelte und vergessene Menge an Goldglitzer heraus und verzauberte in einem einzigen Augenblick den Dreck auf der Schmutzfangmatte in glitzernden Dreck. Und wenn sie nicht gestorben sind, dann glitzern (und staubsaugen) sie noch heute.

Ich

„Sind Sie wieder gut gestartet?“ – diese Frage wird mir derzeit fast täglich gestellt von Menschen, die mitbekommen haben, dass ich eine relativ lange Auszeit im Job hatte. Und ja, was soll ich sagen – ich bin nicht bewusst gestartet, ich bin hineingesprungen in die wilden Fluten und schwimme seit Tag eins wieder mit der Strömung. Manchmal auch dagegen. Das Pensum ist hoch wie immer, die Unplanbarkeit ist mein tägliches Brot. Ich war zweimal bei Gericht in zwei Wochen, habe einen Wochenenddienst und allerlei Telefonate hinter mir. Und jaaa, ich habe es vermisst. Und während vieles eben genau so ist, wie zuvor, ist ein Punkt ganz entschieden anders geworden: Mein Fell ist spürbar dicker geworden. Während ich im Herbst noch das Gefühl hatte, jeder Windhauch der Veränderung, jedes sachte Pusten im Alltag aus unerwarteter Richtung haut mich um, fühle ich mich heute wieder ordentlichen Sturmböen gewachsen. Ich habe wieder eine Ruhe gefunden, die davor nicht mehr da war. Als hätte ich es nicht mehr geschafft, meinen Arbeitsspeicher zu leeren, als wäre ich ständig unter Volllast gelaufen. Das ist tatsächlich deutlich anders.

Dazu kommt, dass ich beschlossen habe, bewusster zu konsumieren. Während mir noch nie egal war, was ich esse, ist es mir jetzt auch nicht mehr egal, womit ich meinen Kopf füttere. Und das war mit die beste Entscheidung ever. Das spannendste Buch kann falsch sein, wenn es in mir eine trübe Stimmung hinterlässt, beruflich bin ich zwar ein Nachrichtenjunkie, aber der resilientesten Seele schadet Dauerfeuer mit Bildern von Krieg, Not und Elend. Man ist nicht nur, was man isst, sondern auch, was man denkt.

Ich habe ein verblüffendes Buch dazu entdeckt – „The Secret“. Ich gebe zu, dass ich dem parawissenschaftlichen Teil daran nicht viel Glauben schenke. Ob meine Gedanken nun eine messbare Frequenz ins Universum senden oder nicht – dahingestellt. Dass jemand, der krank ist, einen Arzt aufsuchen sollte, halte ich für sinnvoller, als Schmerzen zu ignorieren. Dass aber grundsätzlich positives Denken und gute Gedanken für Wohlbefinden sorgen, stimmt einfach. Ich habe selbst schon festgestellt, dass mir Grübelschleifen mehr schaden, als nutzen – sie führen immer nur im Kreis herum und sonst zu nichts. Dass es hilft, bewusst trübe Gedanken abzustellen und seinen Fokus auf die guten Dinge zu lenken, habe ich selbst oft genug erfahren. Vieles, was in dem Buch beschrieben wird, praktiziere ich seit Jahren unbewusst – zum Beispiel, sich Ziele und Wünsche ganz deutlich auszumalen und vorzustellen, sie zu visualisieren. Und daran zu glauben, dass sich alles richtig fügt. Es gibt für mich oft gar keine andere Option als an meinen Plan zu glauben. Es ist gar kein Glauben, es ist absolut unerschütterliches Wissen. Das Buch bestätigt mich indirekt und war ein schöner Anstoß, den Fokus immer wieder ganz bewusst aufs Gute zu lenken. Der Rest wird sich dann von alleine fügen.

Sonst so? Das Kind steuert frohen Mutes auf die Fasnetsferien zu, ich mit ihm. Die Noten haben sich stabilisiert, die Laune auch. Ich war derweil einigermaßen fleißig mit meinen Italienischhausaufgaben, man muss nicht nur den Körper fit halten und weiterentwickeln, sondern auch den Geist. Außerdem bremst mich eine leichte Erkältung seit gestern ein bisschen aus. Zeit für geistige Nahrung.

Die Kurznachrichten des Tages:

Gegessen: Noch nicht allzu viel, ein paar Löffel Naturjoghurt mit Banane und Crunch, gleich gibt’s ein Stück selbstgemachte Pizza.

Gelesen: The Secret

Gesportelt: Nein, aber ich werde gleich ein bisschen die Sonne genießen

Gefreut über: Große Dankbarkeit über den status quo.

Ich

Sie nerven, ganz offen gestanden. Dass Landwirte keinen einfachen aber sehr wichtigen Beruf haben – d’accord. Dass sie für ihre Anliegen (berechtigt oder nicht) auf die Straße gehen – gut. Zum Glück leben wir in einen Land, in dem solche Proteste geschützt und nicht von Staatswegen niedergeknüppelt werden, ganz gleich, wofür jemand demonstriert. Aber was sich derzeit auf den Straßen abspielt, bereitet mir Sorge. Nicht allein die Landwirte legen Straßen lahm, binden Einsatzkräfte und trommeln für sich. An ihrer Seite marschiert ein ungutes Gemisch aus Querdenkern, braunen Umsturzfantasten und Anarchiebegeisterten, für die das alles grad großer Fasching ist. Es hilft leider wenig, wenn alle Bauernverbände stets darauf hinweisen, man distanziere sich deutlich von Trittbrettfahrern – die Trittbrettfahrer distanzieren sich eben nicht von den Bauern, sondern nutzen deren Aufmerksamkeit, um gesellschaftlich für Aufruhr zu sorgen. Ungeachtet dessen, ob die Ampelregierung einen guten Job macht oder nicht – sie ist nicht für die Agrarpolitik der vergangenen 30 Jahre verantwortlich. Warum beschweren sich die Landwirte nicht bei den Großkonzernen, die die Preise drücken, so weit es geht? Wieso ist die Regierung an allem Schuld, die ihnen offenbar mit ihren Subventionen in den letzten Jahren doch den Arsch gerettet hat? Am allermeisten kotzt mich ja an, dass sich derzeit genau die mit den „armen Landwirten“ solidarisieren, die sich als erstes drüber aufregen, wenn die Billigheimer-Import-Angebote bei Aldi und Lidl vergriffen sind. Aber ne, irgendwie kauft offenbar plötzlich jeder beim geschundenen Biobauern um die Ecke ein. Deswegen verdient der ja auch nix. Oder so. (Im Übrigen werden auf gerade einmal 14 Prozent der Deutschen Äcker Lebensmittel angebaut. Der Rest ist Tierfutter oder wandert in die Biogasanlagen. Und wer mal gucken möchte, wie viel der Bauer um die Ecke aus EU-Töpfen bekommt, kann dies hier tun, einfach, indem er die Postleitzahl eingibt. Es ist immer gut, Fakten zu kennen, bevor man auf die Straße rennt.)

Nun denn. Mich hat das Thema die ganze Woche sowohl beruflich begleitet als auch privat, als ich am Montag im Stau stand inmitten von Traktoren, deren Fahrer mindestens zu zwei Dritteln alles andere sind als Landwirte. Aber merke: Jeder, der einen Traktor hat, ist Bauer. Hätte man die Deutz‘ und Fendts ordentlich geschmückt und einen Pfarrer auf jeden Kreisverkehr gestellt, hätte man das Schleppertreffen und die Fahrzeugweihe auch gleich mit abhaken können. Aber ne, ist ja n’ernstes Thema. Und so fahren sämtliche Möchtegern-Systemsprenger, die offenbar immer Zeit haben, mit rot-weißer Bebänderung am Außenspiegel des Straßenbau-Lasters (Straßen-BAUER, aha!) hupend hintereinanderher her und demonstrieren für und gegen alles, was sie schon lange mal loswerden wollten. Die Ampel muss weg, die Maut muss weg, die Mauer muss weg, ach ne, das war ja erledigt, die Steuer muss weg.

Warum fordert niemand, dass Lebensmittel angemessen bezahlt werden müssen? Warum sind unsere Lebensmittel im Vergleich zu unseren Nachbarländern immer noch viel günstiger? Warum dürfen innerhalb der EU unterschiedliche Spritzmittel ausgebracht werden, warum gibt es auf derart behandelte Ware keine speziellen Importzölle? Fragen, die man sich berechtigterweise stellen darf, auch öffentlich, auch laut und wegen mir auf der Straße. Aber immer mit offenen Augen, wer sich allein zur Stimmungsmache an den Trecker hinten anhängt.

Und vor lauter hatte ich gestern nach einem langen Tag statt von „Protestierenden“ in Anlehnung an „Demonstranten“ immer von Protestanten geschrieben. Und war gottfroh, im Wortsinn, dass der Text gegengelesen und unter Lachen korrigiert wurde.

Sonst so? Ich war diese Woche bei Gericht (bei! nicht vor!) und dort mit einem Fall konfrontiert, der mich beschäftigt hat. Angeklagt war eine junge Frau wegen Betrugs (unzweifelhaft unrühmlich, klar). Berührt hat mich, dass sie mit häuslicher Gewalt aufgewachsen ist, mit 14 ihr erstes Kind bekam und während der Schwangerschaft geschlagen wurde. Das Frühchen kam mit doppeltem Herzfehler zur Welt und musste lang von einem Monitor überwacht werden. Ihr zweites Kind hatte einen Unfall und ist seitdem geistig und körperlich beeinträchtigt, ein Pflegefall. Das dritte Kind ist das einzig Überlebende einer Drillingsschwangerschaft und stark sehbehindert. Ihr Lebensgefährte erlitt durch Mobbing einen Burn-Out, die psychisch-kranke Muttter hat sie vor Kurzem bei sich aufgenommen. Manche Menschen scheinen vom Schicksal überhaupt nie verschont zu bleiben. Während andere hupend und johlend auf der Straße rumfahren und nicht wissen, wo es ihnen fehlt. Gnurf.

Aber jetzt: Genug gegrantelt für heute. Ich hatte heute Frisör statt Sport, mal gucken, ob ich jetzt noch irgendwie auf meine Schritte komme. War diese Woche zweimal laufen, würde also auch morgen wieder reichen. Ob ich mich noch aufs Rad schwinge? (Drin, im Warmen?)

Die Kurznachrichten des Tages:

Gegessen: Hüttenkäse mit Erdnussmus und Apfel, Zucchini-Feta-Reis.

Gelesen: Die Correctiv-Recherche, ein zweites Mal bereits. Ich ziehe meinen Hut vor den Kollegen, das ist ein großartiges Stück. Inhaltlich natürlich beyond gruselig, aber handwerklich grandios und mutig.

Gesportelt: Noch nicht, que sera, sera.

Gefreut über: Das nette Gespräch grad mit zwei Katharinas vom (erweiterten) zdf. Noch ist nichts entschieden, ich erzähl später, was dahinter steckt.